Вот я всегда говорил, что мне не снятся сны. И совершенно не преувеличивал, ибо снилось мне что-либо настолько редко, что по пальцам можно пересчитать, и то, это та еще упоротость.
Собственно, так было и сейчас.
Систематическое недосыпание сделало свое черное дело, и я провалился в сон, когда ехал на электричке домой.
Сначала мне приснился мой, утерянный не далее как в эту среду, проездной, по поводу которого я баттхертил весь вечер тогда. Он заманчиво сиял, лежа буквально в метре от меня, чуть ли не на соседней лавочке, а потом картинка переключилась на погибшую пятьдесят лет назад в горах тургруппу Дятлова, о которой я читал примерно год назад, на днях и вот недавно в метро. И даже в моем сне дело про них раскрыто не было - туман, тьма и бесконечная тайна.
Довершал всю эту картину плачущий Брайан Молко, с красивоо размазавшейся по щекам тушью. По какой причине он плакал - по поводу погибших дятловцев или моего разнесчастного студенческого проездного - я сказать не берусь, кто ж его знает. "Where is my goddamn latte??!" - спросил у меня Молко, а я ответить ничего не успел, ибо проснулся, потому что приехал к своей остановке.
Неплохо так, мне даже понравилось. Но все-таки сон, который приснился мне как-то летом, где фигурировал я и императрица Елизавет Петровна, причем в ситуации, достойной пера маркиза де Сада, ничто не переплюнет, конечно х)